Дом, где ждут

В небольшой квартире в Желябовке пахнет сладостями и орехами, привезёнными из далёкого Узбекистана. Шефика Энверовна Катеренюк с вечера накрыла стол к приходу гостей — аккуратно разложила угощения, поправила салфетки. Ждала. Как ждала всегда своего сына Руслана.

Она только что вернулась от своей матери, той, что живёт за тысячи километров. Два материнских сердца, соединённые невидимой нитью потерь и надежд. Одна всегда ждёт дочь из далёкого Крыма, другая ждала — сына. Шефика Энверовна вернулась, но силы её невелики. Здоровье не позволяет выйти за порог, прийти в Дом культуры на встречу. Поэтому мы решили прийти к ней, чтобы поздравить с Днём матери, от лица всех жителей Желябовского поселения, в лице главы администрации, депутата, председателя совета ветеранов, заведующей Дома культуры. Не как чиновники — как люди. Принесли с собой не сухие слова, а тихое человеческое участие. Сели за тот самый, накрытый с вечера стол.

А на полке шкафа — его фотография. Руслан Александрович Бугаёв. Рядом — благодарственные письма, награда. Они не пылятся, они живут здесь, как продолжение его присутствия. И комната... комната, которую мать приготовила для сына. Пустота, наполненная ожиданием. Она так надеялась, что после окончания специальной военной операции он приедет сюда, в Желябовку, отдохнёт, за стол сядет, расскажет. Теперь в этой комнате тишина, которую не нарушить.

«Больно и одиноко», —говорят её глаза, когда она показывает гостям эти святые для неё уголки. Конечно, есть друзья — Валентина Ивановна и Владимир Александрович Кочевы, всегда готовые помочь… Но сын всегда будет в её сердце непроходящей болью.

Гости не старались развеять эту боль громкими словами. Они просто были. Слушали. Ведь если внимательно слушать – можно рассказать другим, а значит – сохранить память.

Когда встреча подошла к концу, Шефика Энверовна искренне пригласила меня: «Приходите в гости. Я буду очень рада». Это не просьба о внимании. Это приглашение в свою жизнь, в то пространство, где её сын продолжает жить. Где орехи, виноградный сахар и халва из Узбекистана на столе — это мост между двумя материнскими домами. Где тихая комната — не склеп, а свидетельство бесконечной любви, которая сильнее любой разлуки.

Она снова будет накрывать стол. Снова будет ждать. Но теперь уже не только сына, а и тех, кто, помня о нём, разделяет с ней и хлеб, и память, и эту непростую жизнь после. Потому что пока есть такой дом, где ждут, где помнят, где на полке лежат не просто награды, а часть чьей-то души, — ничто не пропадает бесследно. И боль постепенно, капля за каплей, разбавляется теплом человеческого участия, принесённого в маленькую квартиру простыми людьми в обычный день.